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Mostrando las entradas de 2015

Antes de caer la Luna

“El soñó dentro del vientre de su madre, con esos ojos coquetos, esos labios provocantes, ese cabello perfumado, ella conoce que son su debilidad; pero aun así, él logra disimular su situación, él dice que no es justo arrancarse los vellos de los brazos, las raíces del cuero cabelludo y del pecho, porque simplemente se levanta por las mañanas y no la ve despertar a su lado. Con tal de tenerla en el ventanal cada noche, con mucha ropa que cubra esa decencia e inocencia pura de su niñez, ellos saben que están destinados el uno para el otro, pero ninguno dice nada” Ella era una mujer de contextura perfecta, el detalla sus uñas y calor de sus tobillos, los detalles imperfectos de sus rodillas, los matices de sus coquetos ojos, los muslos y su ombligo, el paraíso de sus curvas, el deleite de su voz al calmar las tormentas diarias, el canto angelical que emana de su tierna boca, al parecer no tan diferente que las demás, comía, bebía y dormía, ella era tan común, andaba campante por las

Leer es mi orgasmo.

Placida, satisfecha, enlechada de escribir, me paso horas deleitándome escribiendo, mirando a través de historias, cuentos y anécdotas que no son mías, pero disfruto como si fuesen; enrollada en una sola misión, tener el gemido de un lector, obtener la sonrisa de una ama de casa desesperada por dejar volar su imaginación, aclaro, no es perversión, es cuestión de entregarse a leer, fomentar escribir indecencias para depravados naturales, santos y puros, ángeles que nacen para disimular educación, fantoches de dineros, cuneros de madera pobre, el que quiera también leer que lea, que escuche, que ria, que juzgue. Entregarse  las consecuencias de seguir un juego espiritual, si quiere aumentar el erotismo planteado por religiosos inmorales, si quiere tener orgasmos múltiples con la vecina, su sobrina y su madrastra, el de una lesbiana violadora, el de un anciano columnista o el que muere follando. Escribir no me hace cuestionar, me hace moral y me hace mujer, me hace escuchar, me hace senti

Gracias por las caricias.

''Hoy he matado el verano, y me has abierto el refugio de tus labios bajos.'' -Pedro Pastor. Me llené de nudos la garganta todos estos años, y de vez en cuando, alguien valiente tiene la osadía de hacer el intento de deshacerlos, y yo me dejo, y empiezo a sonreir a mil revoluciones por minuto, como si se me otorgara la cosquilla más larga y aguda de la historia, como si me rociaran la cara y el paisaje con la felicidad que nunca merecí, como si no hubiera nada más bonito que mi risa. Y empiezo a juguetear todos los días con mi horizonte temporal, contigo, y ya no puedo masturbarme solo, sólo por matar el tiempo, porque me llenaria de culpa si me sorprende tu sonrisa mientras lo hago. Todavía no sé por qué. Así que no lo hago. Y te dibujo en mi cabeza como el cisne más bonito del lago, como la eternidad con la mirada más triste, y le cuento a mis amigos que me has dado la mamada de mi vida, y de las suyas, que tienes una lengua capaz de acarici

27 de septiembre

eclipse lunar mundial. Me acerco a la ventana a observar, callada e inerte, en mi cabeza empiezo a danzar, caigo en el recuerdo tus desvelos. costado derecho del retrete, bajo la manilla para no sentir más culpa, y aun así mis latidos me descubren en desnudez, con el culo lleno de mierda, te recuerdo y danzo, todo estaba en silencio, excepto la egolatría de mi orgullo, el único asesino que conocemos, culpable de la ausencia. Esas lluvias que corrompen las calles e inundan las alcantarillas, amanezco perturbada por los olores del ese mismo asfalto, que nos vio correr, llorar, reír. ¿Que puedo pensar de tus esperanzas? Si mi pan diario, es desayunarlas llorando; no encuentro amaneceres entre la locura y la destrucción de tu imagen mental, me quedé vacía, y pérdida en la 'tierra donde jamás fuimos', te apareces en medio de la noche, con excusas, tus malditas mentiras para utilizarme, volverás en 30 años después, tal cual la Luna roja, como la Luna de sangre de hoy. Autor: Andrea

¿hay consecuencias?

La proxima vez saldre de la ducha completamente empapada y más natural, sin sábanas, ni toallas, sin lana, algodón, o tela de ropas para esconderme. La proxima vez me voy a exhibir ante los ojos y la nariz, con un aroma perfumado de flores que compré en el mercadillo. La proxima vez leeré de poesía, literatura, física e idiomas, dejaré a un lado las pasiones para salvar mi alma. La gente comenta que estamos graves, porque me prohibieron escribir, la gente anda comentado que tus amores negados son para la sombra de mi ayer, dejaste de lado el brillo de lo que hoy soy. Cerré los ojos, temblaba mi voz, alce mi puño, me deje llevar antes de despertar, fue un susurro antes de que estallara el transformador, antes de bañarme vestida en pleno verano, él besó las pecas de mi espalda, con el suspiro de un poema, se emocionó sin vergüenza, sin temor, sin guantes. Nos armamos de valor y nos tocamos con los pedazos rotos, no quiso saber por mi maquillaje o mis vanidades, le pregunté si me amaba o

Conversión desproporcionada

Le di la espalda. No sé que dicen mis ojos, mucho menos sabré que dicen los tuyos, el sentimiento de irrealidad crece. Parece una alergia incurable que carcome mis pies al intentar dormir, no puedo crear y pensar en amar, cuando el único objetivo es odiarte, dejándonos de extremos, intentar no recordarte, pero al hacerlo, lograr pasarlo por alto, tan alto que no toque el borde de la cama, ni las orillas del techo. No sé que dicen tus gruesos labios, no me preguntes, no sabria que decir, no reconozco mi voz, mucho menos leeré las sílabas de tus mejillas. No te rias mucho conmigo, que no conoces mis intenciones, y si  renuncias al amor tal vez me llegué a enamorar de ti, no pronuncies te amo, no lo diré, no hasta que te agotes del animal que soy. Todo esta tan planeado por ambas partes, que sabía que este día llegaría, en el que me preguntarias ¿qué hicimos? ¿como llegue contigo, a tal punto? ¿dónde me he metido, que ya ni zafarme puedo?. Fue el mismo monstruo insaciable de carne putref

contagiosa oscuridad

Desafortunadamente no duermen de día, no duermen de noche, sin parpadear solo observan  por el orificio de su sabana, con ojeras negras y mal aliento constante, con cabellos sucios y con uñas embriagadas de comida, no son víctimas, inocentes o elegidos de la mala fortuna, ellos decidieron entrar a ser parte del juego macabro, pocos duermen de noche, y los que lo hacen chocan con las pesadillas de las alcantarillas. Cada noche se desvelan a esperar el sonido estremecedor de las cloacas del vecindario. Se colocan sus audífonos, concentrándose en cerrar fuertemente los ojos, para no ver el desfile patiotra de los espectros. Entre mas cerraban los ojos, mas era la respiración putrefacta de los cadáveres en sus oídos, entre más callaban, aumentaba el peso de sus pechos para afixiarlos. Fenomeno ufologo que se desvela en sus locuras. Malditos hijos de Satanás, que danzan folclorimante en los abortos nocturnos, las pesadillas más crueles en los suicidios de la ciudad, mientras que en los camp

¿habra salvación en tus ojos?

Por tus ojos he aprendido tanto, no se que tanto pude aprender, una revelación adelantada de cada cretino que se acerca a mi, por tus ojos he reconocido los caminos, los que nunca recorrí, por tus ojos he vivido todas las embestidas carnales que  viviría por toda la ciudad, por tus ojos he huido de males, una conexión insoportable, inalienable que me encierra a localizarte. Tan cerca no te puedo tener porque tus ojos me matarían; Mientras las adictas poseen la necesidad de ser folladas y en cada envestida llegar a su libido y las ninfomanas hacen la exploracion de su propio placer, como si su vida dependiera de ello, yo necesito ver tus ojos para recrear el amor, de todas las formas posibles, con este don equívoco de escribir. Nefelibata por tu embrujo, soñadora de cuello para arriba, acogida de rodillas hasta abajo. Por tus ojos, tal vez perdí la puntería de silbar...Autor: Andrea s

valledupar

 Con una historia tan ilusa, tan confunsa. Descarado y cínico. Esperar tantos años, para que hoy entraras en esa espaciosa casa que nunca conocí, sin la más mínima idea, de que algo me despierta por las tardes, y al hacerlo puedo ver lo contrario de lo que estoy soñando. ya no sentimos nada, me refiero a ningun lazo con el otro, sin embargo aqui seguimos. Viví lo que quise, subí cuanto pude porque me esperaste al bajar. cierra la puerta. tomándose los sorbos que yo solía brindarle, cierra los ojos, cierra una tregua. Se me olvida que hicimos tonterías y por rabia nos maldijimos. Me imagino lo que estas haciéndole a tu cuerpo, ese daño moral que te deja estancado en cada latido o intento, devorando cielo, tierra y mar, gozandote después de tanto, porque también fue mío, también te negué el daño moral que nos hace estar placidos. Después de todo nunca fuimos amantes, entre tus brazos a flor de piel, ella se corrompe, y nadie puede evitar lo que siente tu pasado al ver un presente entre

rap, el don del poeta

Es el peor don de un hombre, enamorado, melancólico, dromomaniatico, ingenuo, poeta. Lo que le condena, su propia escritura, su propia imaginación, su único consuelo, el sueño que se le desaparece como agua entre manos, y su pellejo ya consumido, ansioso por ser devorado en el mágico deseo de viajar. No conforme con esto, se sienta en el retrete cantando rap, canta desde que se levanta, arranca sus uñas, llorando desgastado, desnudo y sin fe. Ducha su cuerpo, rebotando su puño contra cualquier masa cercana, sin amor, sin cursilerias, solo...Autor: Andrea s

Borrachera y parranda

Sonzacarte esta misma tarde, para que estés listo antes de que caigan las once, ruleta de acordeón, corazón incesante ¡despierta!, quiero verte contento, asomate a la ventana o abreme la puerta, escapa sólo esta vez, ocupaciones, responsabilidades, obligaciones y demás... Mi Amor, templado, suave, delicado, mi universo, inmenso, infinito, mi silbido, feliz. Inyectame de adrenalina, para rendirme a tus pies ungidos, dejame reposar debajo del arbusto de amor con tus caricias; Mi folclor, melodía, Cóndor. Podrias leer todo el libro de cantar de los cantares, pero no entenderias que va mas alla de una pasión lo que estoy sintiendo. recien horneado, calmante de mi tormento, no encontré la manera más sutil de escribirte un verso donde describiera tanta belleza barranqillera de un hombre, un verso chiquitito donde cupiera tanta majestuosidad incoherente; la aurora se asoma y lo único que se me ocurre es regalarte un rosa,  para desfilarla por tus piernas o para que la riegues en verano con tu

HOMBRE PÁJARO

Pájaro no volador, conectado a la tierra, sangrar o perderte a ti, boca americana Gran píldora pegada yendo hacia abajo" IRON & WINE - Flightless Bird, American Mouth -mis niños, hoy hablaremos de las cosas que están en el firmamento, por favor pinten algunos. "Un ave, excelente dibujo jhon", le dijo su maestra mientras sozaba su creativa cabeza de cabellos lacios. -"hijo no saltes, hijo esta muy alto, cuidado jhon", le insistio su madre mientras gruñia con advertencias para su hijo. -"amor que susto ¿donde andabas encaramado?" Le pregunto sonrojada aquella chica mientras mordisqueba el lóbulo de su oreja, con el gesto sorprendido por la flor en sus narices. Eterno soñador, acaso vives en las nubes con las estrellas, soñando despierto todo el tiempo, mientras analizas como aproximar un truco, a veces pienso que has enloquecido, pues por ratos te pierdes entre la atmósfera y estratosfera de tus ilusiones, es como si la magia de los dioses

preñadas

Tres puños contra la pared, cabezazos delirantes, aullidos debajo de la mesa del pastel. Sonido alarmente, la gente anuncia que esta proxima a llegar la mujer, boda colorida en el pecho de un soñador, campanas funfuñantes ceñidas de telas blancas, olor putrefacto de un pasado sin hazañas, putas de gala invitadas a la ceremonia, todo era perfecto, todo parecía planeado. La mujer caminaba hacia el altardero sinónimo del matedero, más no pudo salir de aquel cuarto donde tenía las petacas arrimadas al colchon, por sí algún inventado inoportuno amante venía en busca de su rapto, un Cristo más y una supuesta Virgen menos; la gente seguía alborotada por la nostalgia y la emoción; el padre del novio seguía dando puñetazos a la pared, el padre de la novia seguía dando cabezazos a la mesa nupcial. Pero la mujer rascaba su mandibula con zozobra mientras el novio miraba a la mujer detrás del hombre con gafas azules, una pechugona malhumorada que lo invitaba a pecar con el paladar, el incomodo aull

fuego ajeno

Ha renacido nueva musa, y por nueva me refiero a la misma que me inspiró a aprender a manejar bicicletas. Golpe en la cara, algo me tenía que despertar. Olor a fuego, algo lo tenía que levantar. Gritos que provenían del barrio. Dolorosa partida del ser amado, dormimos en la misma dirección, paradójicamente en la posición fetal como niños sietemesinos, no teníamos nada planeado para el encuentro, pero irónicamente un incendio fue la consecuencia de una causa recién parida, tuve que volver a mirar su figura tras el telón de humo proveniente del balcón, se arrimaba un chiflido que hizo que su mirada mirará los míos y entendiera las señas tras el telón de humo. Aceptemoslo, Polvoriento te he querido, te has ido y no volveré a respirar tu Inmaculada intoxicación...autor: Andrea serrato

Primer Contacto

Emoción compartida, la noche de ayer pude sentir una mezcla de ebullición y alegría en mi interior que jamás había sentido. Ese no sé qué, que nuestro cuerpo manifiesta cuando algo está por suceder. Delicadeza a flor de piel, un sorbo de una flor llena de vida que con su dulce néctar humedece mis labios con los suyos. Que puedo decir, me fascinas y mucho. Pensar que todo este tiempo estabas ahí... escondida tras un arbusto esperando a que un poco de sol radiara en tus pétalos. Energía que fluye por tus venas, la misma que hace temblar mi cuerpo en el instante en que tu boca roza con mi piel. Dulzura como ninguna otra, suave, tranquila, y muy sensual. Tan sensual que con tan sólo recordar; mis labios claman por otro poquito. Antes de llegar a ese preciso momento en que nuestras bocas estaban sedientas de un beso apetitoso... ambos no éramos capaces de dar el primer paso; sabemos que debía de suceder. Queríamos saber cómo había de suceder. Una noche mágica en que el Dios del estu

Imaginate

Imagina... Una noche de luna impacientada, alquilada para ser cómplice de una locura desbordante de mucho amor, donde el placer sea la cúspide de nuestras locuras. Inventamos puertas y ventanas para un cuarto, habitamos ese espacio vacío sin dejar más lugar que para el delirio y el placer. Imagina... Las caricias inquietas, con las que nos desnudamos como si estuviéramos deshojando una flor y caen nuestras ropas al suelo como la caída de un telón. Dejando al descubierto el escenario para ensayar las más bellas fantasías, un volcán en las bocas, una increíble erupción de besos y caricias con instantes de suspiros. Nuestros ojos cerrados, concentrando todas las sensaciones y emociones que nos asaltan salvajemente. Bajo el ecuador de esta noche... sobre los ruidos de la ciudad, somos dos cuerpos en uno, desprovistos de cualquier moralidad; una misma piel desesperada siendo explorada por lenguas inquietas. Yo huelo tu selva salvaje y me impregno de todos tus aromas y me pierdo en tu lab

panico en raices

Asertiva y liviana; Empecé a creer “believe”, sabía en el fondo de mi alma que pronto me salvaría de lo que se aproximaba, el peor miedo sin nombre, tuve que arrastrarlo conmigo desde mi infancia, era pesado me agotaba psicológicamente, me avergonzaba traerlo conmigo, alguien más debió sufrirlo para traspasarme hereditariamente esa maldición, ¿acaso me salvaría algo como el amor? “love”, parecía una locura, yo estaba más de aquellos lares que de estos terrenos físicos, parecía un palpitar incesante en mi corazón, por eso nunca lo escuche sinceramente, con tanta frialdad con tanta ansiedad, que me ahogaba, me deprimía y hasta el día de hoy aprendí a que uno vale más que sus errores, no hay peor miedo que tener miedo, solo tenía 7 años de edad, el peor episodio traumático que creía tener, algo secreto como un superpoder, algo que me hacía especial a los otros niños, quien sabe quiénes más lo vivieron; Se rieron de verme caer, me arrastre entre la arena del pavimento con las rodillas ens

El impulso del hombre detrás de la bocina

Tenia la voz chisposa, zumbaba en mi oido un: hola, espere a que te desocuparas para insistir que sólo necesito ser escuchado. De alguna forma esperaba su llamada, esto tiene lógica en mis criterios, cada noche se fue convirtiendo un instante de cielo. No es prohibido, no es intocable, no es pecado, sólo a veces necesitamos hallar la conexión que nos haga sentir amados o simplemente trasnochar para ser escuchados. No quiero hablar del costo, de las consecuencias, ya que es más que obvio que cuando salía la Luna; mi voz sonaba delirante, olvidadiza e inocente si se me permite decirlo. se preparaba el firmamento con el repertorio de canciones, en la bocina suya sonaba el gustazo de escucharme hablar, el se arrinconaba a buscar señal en alguna parte de su casa, solo para hablar conmigo, uno de los pretextos que me hicieron contestar sus llamados . Al principio era tan incómodo escucharle la voz a un desconocido con complejo demodelor de puerto riqueño o tal vez cubano, pero en sus llamada

lo que de verdad duele

Lo que de verdad duele. “Y si te lo perdono, seguro que lo olvido” -Noel Nicola. No, no dueles porque estés con él y me dejaras a mi Ni el pensar cuántos besos incontables han apilado en la cima de sus sueños Poco hace daño (y aquí mentiré un poco) el imaginarlos desnudos Y que le enseñes lo que yo te enseñé entre caricias y orgasmos Poco importa y duele que sonrieras por otra sonrisa Y que seas feliz me da cierto sinsabor a alegría. No duele que me enseñaras a escribir solo para ti Olvidándome de lo demás, porque en ese mundo de los dos, fui feliz. Lo que de verdad duele, lo que sí no te perdono Eran las palabras que apilaste para mi estadía mientras planeabas tu partida Esos no te vayas nunca para que te fueras en un por siempre Lo que duele es que pusieras semillas de sueños en mi pecho Y lo rosearas con mimos hasta verlos florecer Y en un momento inesperado lo arrancaras Para deshojar nuestras flores y preguntarte en cada pétalo Si él te quería o no te quería. Lo que aniquila es

no pares de reir

No podría fallarte porque me fallaría a mí misma. No puedo dejar de pensarte porque en esos instantes olvidaría hasta el origen de las cosas, como aquella peste del olvido que cayó en macondo, o como la mancha de sangre en la camisa de fiamma, imborrable pero traicionera, no puedo dejar de amarte porque andaría perdida buscando a reina en new york, cuando lo único que sé que es que me iría a donde tu quisieras que yo fuese, es más, sin permiso alguno tomaría mi nombre y mi apellido y los pusiera a echar andar, donde nos amemos como esposos sin casarnos, el pecado de vivir para tus deleites y morir recostada en tu costado. Esas cosquillas que te hacen sacar la carcajada más bulliciosa del mundo entero, donde te la presiono apunta de besos hasta hacerte pensar que estoy tremendamente enamorada de tu sonrisa bajo mis pantallazos desolados…Autor: Andrea s

resulto siendo la protagonista

A la edad de 12 años empecé escribiendo monólogos sin saber que era, como se comía eso. En mi ignorancia danzaba con la tinta en mis piernas siempre cerradas, corría con el falso remendado hasta 15 dedos arriba de la rodilla, pero esa noche cuando el punzón desgarraba mi pecho, y los golpes taladraban la pared, decidí reconectar mi mente a la realidad, me hundí lentamente en la bañera, cante por la ciudad, tararee las letras más bonitas que pueden haberse escuchado, grite en medio de los transeúntes, recorrí las carreteras sin mapa. Esa noche me bañe bajo la lluvia, cayeron mis atavíos, mis arrebatos, mis loqueras. Cuando me entere de tu traición y tus usadas frases chicaneras, me mire frente al espejo, sonreí, y escribi el monologo del amor, donde ni tu estas incluido, ni donde yo soy la protagonista, un monologo del hombre soñado en el mundo utópico donde las rodillas se doblan, al sonar las campanas…Autor: Andrea s

Ciega engafada

La novata, asi le decían en los pueblos, esa era la que me miraba mientras de letra en letra simulaba leer el periódico, había perdido su son picaresco de escribir, no le encontraba sentido a lo que decía, ya no sabía ni entrelazar lo que decían sus pensamientos, para colmo, tenía todas las ideas consumidas en la misma rutina vaga, empezó a leer más libros de lo común, dos por cada mes, para ser especifico, pero tan mala era su suerte, que la novata borraba lo que escribía arduamente con regocijo, se refugiaba en el toque toque de sus deditos chiquitos, de puerta en puerta encontrando algo que la animara a escribir en hojas de papel, apunta de lapiceros no tan usados en clase, la novata del amor, la rejugada en sus sueños infantiles, me la encontré vilmente escudriñando libros de la biblioteca, los besaba antes de acostarlos a dormir, los leía en los rincones de los parques, con sus gafas exageradas y sus coloridos trajes verdes azulados, recibiendo cartas de los animalejos que saltan

Obsequio

Cuando era niña, tenía la manía de seguir el circulo vicioso de mis pasos, imagíname dar vueltas y vueltas en la misma columna meada de perros, contar de 1 al 5 en repetidas ocasiones para mantener la calma, sin tener trenzas por el cinismo de escapar de las manos suaves de mi madre, mantuve hacia mí la costumbre de repetir las mismas mentiras que me lastimaban, simplemente egoísta, no tuve el valor de darme cuenta que mis vacíos eran cráteres que yo misma cavaba al pasar los años, que el sueño de volar e irme lejos eran posibles si metía mi cabeza de lleno al alejarme de lo que me ofrecían con amor, de no saber de nadie, de ser malagradecida, de no valorar lo bello que pudo ser mi crianza, porque me empeñe a ser egoísta, salir huyendo en situación de crisis; y ahora me miro frente al espejo, han pasado muchos años, me miró fijamente y en mis ojos vi el miedo más grande de perder a tus seres amados ¿de verdad demostramos que los amamos?, alejarme de aquellos a quienes les negué tanto,

fétido olor de la tumba equivocada

Estaba al borde de la cama con el sentimiento fétido de indignación, sentí la mezcla de melancolía que no me dejaba dormir, haber llevado esas flores a la tumba equivocada me obligaba a cargar la culpa de haber robado varios racimos para mi amado hijo, Joaquín; esa noche sentí que algo se colgaba de mi pantalón roto y desgastado, solté un viento trasero mientras hurgaba mi oreja con una ramita de árbol, el olor del alcohol me bañaba por completo. Olvide que de camino al cementerio, hay una descuidada finca, casualmente recibe el nombre de Armazón, que representa un sepulcro, se levanta en los templos para celebrar los funerales por un difunto, los dueños de esta disfrutan de su ganancia, bajo el cautiverio de un encierro desdichado debido a grupos al margen de la ley. Ya estaba a punto de caer de la cama, cuando precise que algo olía a podrido, me levante a recoger los pescados que había capturado esa mañana, olas regocijadas en peces, con un calor infernal me prepare a guardar la col

Mar dalhí

Como un rayo de luz entraste en mi oscuridad, remota y olvidada por la soledad y el silencio, sabrá quién, cómo me iluminaste el corazón, con tu mirada, con tu sonrisa. Fue entonces cuando entendí que un lucero es cuestión de verte sonreír, y que la luna abría sus brazos para acoger las más hermosas melodías que son las sílabas de tu voz. Mi problema resultó siendo la lluvia derramada de mi alma, que en cuestión de segundos se encantó con tu holgada presencia. Me alegré cuando te vi, mi camino se juntó con el tuyo y no pude detenerlo. He susurrado al universo, con mis ojos cerrados el calor de tu majestuosa presencia, pero he de padecer en mis estrellas, al saber que tu perfume es propiedad de alguien más. Como quisiera pertenecer a la estricta organización de tu mente, y vincularme en los intrínsecos momentos de tus pensamientos, pero vano es. He de dejarte esto, para que me olvides con los ojos abiertos y tengas presente que yo nunca te olvidaré...Autor: Francisco Diaz

bravío

Desde mi perspectiva, es solo mi pasado aunque ellos simplemente lo vean como etapas de gusto propio, ya esto debió haber quedado atrás, nadie tiene el derecho de empujármelo en dirección opuesta a mis nuevos deseos y proyectos, como siempre, mantuve las mismas ilusiones, nunca confié en los lazos para toda la vida y así me acostumbre a las mismas clases de mujeres, con ricos sabores que me dejaban el desabrido sabor de la soledad, procure probar tierras hostiles, aguas cambiantes, con aroma a gloria de virgen, me deje llevar por los bultos sensuales y las curvas de los labios más dulces, tratando de ocultar a toda costa mi capacidad de pensar, o pogear todo el berraco día. Siempre oculte los hechos más relevantes, y trate de resolverlo todo a la vez, pero en la vida de un ser humano, hay un punto donde se agotan sus fuerzas, se cansa uno de luchar, y decide echar a la suerte, para mi concepto, nunca lo hice y aun sigo esforzándome por un amor que entra de la planta del pie, y sale p

ropa de algodón

Me apresure a quitarme la ropa que me apretaba del largo día que tuve, me prepare para quedarme con la ropa interior de algodón, mientras me desparrame en la cama, hurgando las rosas, que corrían despavoridas por la brisa del ventilador, estaban del mismo color del día que las arranque de su tallo, pero con agotamiento exterior, era normal, les faltaba agua, sol, una razón para seguir existiendo, a pesar de ser arrancadas sin ninguna excusa humana, pero finalmente murieron. Rompí en mil pedazos mi alma, recogí mis esperanzas, mientras acumulaba todas las ofensas y las palabras, para hacerle reclamo de este monótono amor, su capacidad para mirar a otras mujeres sin herirme, envolverme rápido en su trozudo espaldar, su firme reojo de analizar lo que le rodea, e ignorarme con sutileza para hacerme sentir mujer. Ese día me había levantado con la calor inmensa de tomar mi maleta, irme lejos y ser feliz, a mi manera, mi felicidad acaba donde empiezan las tristezas del otro, asi que decidi

Recuperar la memoria antes de morir

-Don Alejandro, ya está la mesa. –dijo la ama de llaves- mientras que él observaba a su mujer dormir, en esa amplia alcoba, compuesta con telas egipcias, sabanas turcas y algunos jarrones rotos de la india, era dueño de las tierras, más hermosas y fructíferas del condado en norte América, el hombre de origen latinoamericano, con rasgos extranjeros, fielmente arraigado a sus costumbres, de esos hombres con un llamativo tono al hablar, parece que la tierra sostuviera lo que sus palabras reflejan sin dejarlas caer al pavimento; su mujer, era una trabajadora del campo, una simple amante de la literatura y el arte, entregada a su marido desde la primer beso que le dio, por eventos seriamente disipantes, profundamente dormida, como si nada alredor la hiciera despertar. -¿Recuerdas cuando nos conocimos?, estabas hecha un desastre de mujer, con tus harapos, y tu bulliciosa voz por todo el pueblo-Le dijo mientras besaba su mano. Ella aun parecía inmóvil, y el marcho de la habitación, su rostro

Algo escondido entre mis letras

Pequeña, tienes tanto potencial que mostrar, tanto talento que sorprende cuando abres tus delgados labios pálidos, pareces tan insignificante hasta cuando te levantas de la silla y empiezas a mirar a la audiencia, ¿no los has visto?, lo miro en tus ojos, un brillo ingenuo; Pequeña, has tenido tanto temor en tu corazón que empiezas a dudar de las palabras extranjeras, pero tus miedos te hacen presa de tus inseguridades y no sabes cómo tragártelo en seco, tu pasado te hace cautiva de algo que pocos entienden, limitándote a volar, siendo una palomita blanca de ojos saltones, no te detengas a pensar en la tristeza del ayer, decayendo para evadir la burla, el que escribe determina su destino, aunque sean pocos los que crean en él. Si sigues mirando atrás, pronto te hundirás en tu propio mar de mentiras y fulminante coqueteo, castrando sueños que nacieron contigo, yo también caí al estar lejos de ti, anduve en lugares remotos y oscuros, tal vez escribiendo en burdeles utópicas cartas, riéndo

PIEL CON PIEL

Las historias de amor, pasión y erotismo, ya están escritas o narradas, mayormente son las que hablan de la penetración furtiva del amor, muchos las conocen, algunas simplemente siguen el modelo de dicho escritor y otras aburren leer, desde el principio hasta su decepcionante final; “Me doy por vencida”, mi escuálido cuerpo no logra captar la diferencia de escribir y narrar para un ser u otro, a lo que me refiero es que hay un libreto para cada novela. En mi caso, hay millones de libretos vírgenes que me gustaría explorar en el cuerpo de un hombre, su contextura es perfecta, un hombre formado en diversas cualidades que me vuelven más temblorosa y nerviosa de lo que tiendo a ser, me niego a sus rechazos, me niego a seguirle la corriente de los cambios repentinos, me niego a escuchar sus frases tontas de algún defecto, su altura, su porte, aunque no tiene equilibrio en ciertas partes de su cuerpo, tiende a resbalarse sínicamente, a pisar a la gente con destreza educadamente, a derramar