Cual niño inmaduro.
¿Y le creíste a un poeta?
¿Cómo pensar que son únicas las palabras
de alguien que se prostituye por ellas?
¿Cómo creer en los idilios intensos
de alguien que las escribe pero no las vive?
¿Cómo buscar el verso mentiroso en los labios
y en los besos de aquel que los declama?
Torpe, torpe, torpe mía;
los poetas nacen para amar, no para que lo amen.
No comprenden eso de recibir, ellos se entregan
y cuando reciben, cual niño inmaduro lo dejan caer.
Temen a lo posible: luchan por lo imposible.
De los que viven en el mundo de los sueños
es difícil pedirles que aterricen a la realidad.
Te envenenaste por creer los delirio de un loco letrado
y las letras son el delirio que te vuelven loca ahora.
Te enamoraste de un poeta, y el poeta se fue...Autor: Billie Jean Madera
Ver como su cuerpo se estremece, sus ojos se pierden y su respiración se hace mas forzosa. Me gusta jugar con el ritmo y la velocidad, que mis dedos dancen en su entre pierna, mientras mi boca explora su piel, juguetea con sus pechos, dando pequeños mordiscos, sutiles pero apasionados. Me gusta arrancarle gritos y una que otra palabra sucia. Me gusta que se despoje de todo prejuicio y sea quien desea ser todo el tiempo. Me gusta que entre la lujuria y la pasión me desgarre, que se haga mas frecuente su respiración, que arda la piel y justo en el éxtasis del momento, llegue al clímax cortando con un grito. Un grito diferente, uno que es mas silencio. Como si muriera momentáneamente y despertara con una sonrisa, una completamente sincera. Me encanta masturbar a una mujer, por que cuando acaba, significa que apenas empieza lo mejor. No estoy hablando de sexo señores, hablo de esa complicidad, esa intimidad que solo se consigue con la confianza mutua de hacerse el amor... Autor: Anó
Comentarios
Publicar un comentario